mon cher Lucien,
ma vie
à becter du vent,
le coulis des fraises
le coulis des fraises
à mourir de peu
ranger son existence dans les parenthèses du placard,
la prothèse à souvenirs
la pesanteur
marcher sans jamais rencontrer de meubles
maigrir le sens de chaque parole un peu plus
planter les clous du non savoir dans le crâne
saigner
exister
non-exister
quel bordel tout ça